Рак сердца
Маленькая поэма.
1
Цвет лица мой - соперник мелу.
Почему так трясутся руки?
Я дышу, но не слышу в теле
Те - последние - сердца звуки.
Я - как марионетка в цирке,
У которой отняли нити.
Я бегу - но я продан на рынке,
Наблюдаю поток событий.
Наблюдать - мой последний выдох.
У меня ведь в груди нет сердца.
А кому-то билет в жизнь выдан,
И кому-то открыта дверца...
Белый врач сказал мне, что хватит
Утопать в простынях и полыни;
Белый холод сказал мне:"Хватит
Вам, своё Вы уже прожили".
Смерти можно избегнуть только
В полноте потерявшись жизни.
Каждый шаг на канате тонком
Оставляет следы цвета вишни.
Но я стиснувши зубы, лезу
К тем, кто жив, кто с здоровым сердцем.
Хочу, перед тем как исчезну,
Настоящим теплом согреться.
Таймер близится к цифре восемь,
А потом - до пяти. Донести
Бы до станции "Осень"
И оставить в траве цвести.
2
У кого-то больное сердце.
Кто-то плачет, не стесняясь, при всех.
И становятся реже герцы,
Потерявшись в тумане помех.
Кто-то хочет обняться с миром,
Вырвать резко свой шиповник в груди.
Постепенно - он слит с эфиром.
Он идёт.
Но стирается след позади.
3
А у прохожих ровно
Присыпаны пеплом лица,
Мимо бежал он, словно
Сбежал из палат больницы.
Правда - сбежал, проснулся.
И в блёклом пространстве понял,
Понял и ужаснулся:
Не нужно дышать, и кроме
Больничных шагов, как в коме,
Он слышит Ничто и тонет.
Во сне.
4
Время - пурга из перьев -
Он понимает.
Он обнимает деревья.
Тихо рыдает.
На него смотрят косо,
Как на больного.
Он не так смотрит - просто.
Он ищет слово.
Слово опишет космос,
Слово опишет
Город, в котором голос
Никто не услышит.
Голос солнца, младенца
И мироздания.
Голос больного сердца,
Голос его страдания.
5
Где-то на выживших
Улицах-понедельниках
Безропотно ходят трамваи.
Кто-то на вымершем
ВАЗе накатит беленькой,
Кого-то назвав негодяем.
А это не тот, кто пил,
Падает на остановке.
А о нём говорят уже "был",
Пнув и толкнув чуть в сторонку.
Мимо толпа проходит -
Скосят физиономии,
Но ничего не спросят
В целях тайм-экономии.
В этом наше величие:
Равнодушно закрыть глаза.
Не забывать о приличиях...
Не больны ли - наши - сердца?