Весна. Дождливые разводы на окне.
Почки, набухшие желаньем вырваться на волю.
Трава, чуть задышавшая теплом в земле.
Дороги, наконец, отмытые от соли.
Картина маслом. Пой себе, танцуй.
Но насекомые в желудке не дают покоя.
Так и гляди на грех сведут.
И ведь, не дай Бог, встретимся с тобою.