Я принимаю боль календарей
С оборванными крыльями страничек.
Я как хранитель рукописи. Чьей? -
Того, кто не жалеет строк для спичек.
Того, кто опускает облака
Для русских душ сплошного бездорожья.
Я для пера подставка и рука,
Что держит вдохновенье осторожно.
Я хрупкое и верное плечо
Моим друзьям, что в календарных датах
Не просят Музу жизни ни о чем.
Она сама нальет им сколько надо.
И с этой чашей боли и вины
За бездорожье в общей русской доле
Мы счастливы, как можем. Мы пьяны.
Танцуйте, души, босиком на воле!