В начале было слово - и нет ему цены,
В морозный март комочек жизни малый
Пришел на свет средь страха и войны.
Четыре буквы. Маленькая Алла.
И в грохоте житейских якорей
Нужны ли нам гаданья и сомненья,
Что значит имя матери моей:
Другая, буква или воскресенье?
Судьбою заполняется листва
В потрепанной небесной книге сущих:
За маминой прекрасной буквой "А"
Есть литеры и нас - послеживущих.
Уходит время в предрассветный сон,
И с каждою минутою упрямо
Я расширяю жизни лексикон,
Но главным оставляю слово "мама".