Книга Пророка Исаии, глава 9.
Не отвратится гнев Его
И не простерты руки...
Вдали от русских берегов
Войны затихли звуки
Сигналы слышу корабля
И плеск воды у борта...
Прощай, родимая земля
Нас ждут чужие порты
Нас ждёт Стамбул, нас ждёт Марсель
Но мы везде чужие...
Нам снится русская метель
И купола златые
И тот весенний месяц март
Под звонкий крик капели...
Был сын родным, а стал бастард
Ведь зло достигло цели!...