Некое...Нечто...Дрожь
нити вьет по ночам.
Страх неуспеть похож
на происки двух начал.
Кажущийся поток
выносит, мечтами, мозг.
Сквозь занавески строк
слышится пение розг.
Аккомпанемент пружин
рождает доверчивый тон.
В скупом монологе жив
ложной тревоги стон.
Некое - произойдет.
Нечто- его узрит.
Волны уходят от
гребцов, задающих ритм.
Полуживой паркет
доносит к нам жизнь низов.
Ночами даруя свет
в места, в коих жизни зов
не глушится постностью лиц,
ни пошлостью их идей.
Из массы застывших ниц
выуживает людей.
Пока, не стыдясь, мы спим,
укрывшись потоком слов,
нам патокой мажут грим,
карьерой маня, послов.
Послушнее их дорог
лишь лестница в небеса.
Ведь дорог, им,лишь тот Бог,
что сможет закрыть глаза
на наших постелей скрип,
по ним проверяя ложь ...
За стенкой - призывный всхлип :
НЕКОЕ ... НЕЧТО ... ДРОЖЬ ...