Война не мир, и все в ней не по чести:
Без чести, значит без суда
В мир коварства, злобы, мести.
Мимо пролетают годы, пропадают поезда,
Но мы живем, даже существуем,
И все нам, будто ни по чем.
Что-то ищем, как скоты мы носом чуем,
И пинаем за спиной плечо.
Хорошо, пусть будет так,
Но однажды мир перевернется,
А мы почувствуем в своих мозгах сквозняк,
И может быть, тогда, на наше счастье,
К нам наконец-то мир вернётся...