Городской пейзаж дышит холодом,
Нелюдим. И не терпит голоса.
Крючковатые ветви окованы
Хмурым снегом - в облаке роются.
Вопреки желанию города,
Тишину так строго хранящего,
Раздавались, не то чтоб от голода
Музыканта, песню создавшего,
А от чистой боли разлуки,
Печальной истории звуки.
Его слушали чёрные птицы -
Разбросались по снегу, как порох.
Как цветного стекла крупицы,
Рассыпался образов ворох.
Он рассказывал каждому встречному
О своём неизбывном горе.
Давно в его памяти море
Стало символом старому, вечному
И навеки к нему пришитому
Чувству, ещё не убитому.
Холодные пальцы играли
Взволнованно в острые струны,
Отчаянно что-то шептали
Замёрзшие,синие губы.
И может быть, море оставит
И,память обманчиво мучая,
Когда-нибудь просто встанет
И уйдёт, как ушла его лучшая...
Тихо падает новорожденный снег.
Знают каждый его вопрос
В память его растоптавших лет
Белоснежные пряди волос.