Босыми стопами по белому снегу,
По летней росе, по траве, по листве,
По кварцевой коже безлюдного брега
Шагаешь, зажмурив соцветия век,
Наощупь, не зная, куда и откуда,
Но каждою клеточкой чувствуя путь,
С вопросом единственным: "Можно, я буду?"
К ответу, рождённому исподволь: "Будь..."