Писать, писать, писать.
Пока дышу.
Нет времени мне пропускать ни строчки.
И вечно голова моя в бреду.
И отбивает сон порочный отглас.
Всех мыслей, что крутились целый день.
Всех рифм, внутри не описать словами.
Пускай не стану профи на листе.
Но выплесну всё, что копил годами.
Пускай мои стихи Вам не понять.
А может они скучны и нелепы.
Но пока жив я буду их писать.
Рука моя опустится лишь в смерти.