Под вечер в небесах растает
Голубок белокрылых стая.
Но утром, солнце торопя,
Она является опять.
Мне часто светлых видно их
Задорных, быстрых, озорных,
Сквозь век притворных дремоту
Поэта лёгкую мечту.
О, как они забавны, милы,
Исполнены высокой силы!
И мне, безкрылому давно,
Полёты дивных мнятся сном.
Но будет. Опадут оковы.
Свободным и непостижимо новым
Вверх, вверх по лунному лучу
И я когда-то улечу…