Свободу любящая птица,
небесной бредя высотой,
который год уже томится,
в решётках клетки золотой.
Хоть ей не выпорхнуть оттуда,
но силы внутренней полна,
на неожиданное чудо,
ещё надеется она.
А дни идут, слабеют крылья,
и Бог на помощь не спешит...
Никак не вяжется бессилье,
с полётом пламенной души.