Я заброшен в дальний угол
Моего больного воображения.
«Ты сошёл с ума» - говорит Google.
Мне кажется - это лишь иллюзия.
Весь мир игра без правил,
И жить до боли скучно.
Маяковский пулей в висок всё исправил,
Пушкин стрелялся нарочно.
Как понять, безумец или гений?
Что узнали, чтобы в смерть уйти?
Из всех известных мне поверий
Не вычесть верного пути.
Я измучен призванием «Поэт»
Съёжилась душа во мне,
Мой дар от Бога или нет?
Если от Него, почему всё как во сне?
Жену мне жаль, её извёл,
Я не нарочно, здесь выбор прост:
Писать или молчать. Взвёл
Курок, иду на пролом во весь рост.