Осыпается небо клочками дождя.
Холод в душу крадется сквозь позвоночник.
Не судимыими будем мы лишь не судя.
Я поставлю в душе свой мольберт на триножник.
И начну рисовать то, что смыло дождём:
То что холод пытается жадно присвоить.
Нарисую любовь, нас вдвоём. Нет, втроём.
Нарисую все то, что пытались построить.
Только холод когтисто-ветвистой рукой мои краски смешает и холст оцарапает.
-Твои мечты не о том. Не о том. Не о том.
Хватит замки воздушные в голове строить.
Как чертовски он прав!
Как пронзительно верен.
Мой мольберт - ерунда. Мои краски - мечты.
Распахну ка пошире я свои двери.
Пусть войдёт, выпьем чаю и станем на ты.
Вот и все. Теперь мир мне не страшен. Я стужа.
Вот и все. Я осыплюсь клочками мечты.
Обновлюсь. Окрылюсь. Расплескаю все лужи.
Полечу в новый мир. Тот, где новая я. В тот, где новый ты. В тот, где забыты мечты.
Мои мечты. Наши мечты. Мечты. Ты.