Есть время бессмертья святого, – не верится, что умрешь.
Зачем оно было, такое, тая свою ловкую ложь.
Не выявив в сердце границы, ушло, незаметно пропав,
забылось и даже не снится, свой срок на душе отсчитав.
Жизнь крутит, ломает и вертит. С душой своей наедине
все чаще пугаемся смерти, прислушиваясь в тишине.
Есть в этом жестокое что-то и даже трагичное есть:
любовь ли, семья ли, работа — так кратко всё, если учесть.
И только природа с годами вдруг видится Царством своим,
приявшим нас в древнюю память, которой едва ль дорожим.