Взлетает солнце под углом,
Рисует тени кистью тонкой
Своей прозрачною ручонкой
На небосводе голубом.
И с крыши медленно течет,
И я теперь почти что дома.
Всё это март, мой старший брат,
Его испарина, истома,
Его агония, печаль,
А после праздников - отечность.
Оставь проклятую отчетность
И больше свет не выключай...