Из анфиладных далей скуки
Не скоро голубь прилетит.
К парадной славе залы глухи.
Цветок в руках мазком отлит.
Полотен чудные улыбки,
Как прежде, ласковы, умны,
В оттенках и повторах зыбки.
Лик отделяют от стены.
Зеркальных омутов им чужды
Сверкания….Тень лишь за спиной.
Лучом оконным отутюжен
Портретный волос золотой.
Но как ожог , их образ смутный
Прозрениям встреч и лет открыт.
Душа душе дарует утро.
И парк цветением грозит.