Завтра напишу я стих,
Только не сегодня.
Ветер все еще не стих.
Мается в неволье,
Томится моя душа,
Полная сомнений.
Где же бродит та одна,
Для которой гений.
Что не пишет мне любовь,
Чувства не волнует.
Ах, пришли хоть смайлик. Боль
В сердце лишь лютует.
Поцелуй пошли же мне,
Милая, воздушный,
Чтобы я воспрял во сне
Никому не нужный.