Больных снегов метания как брошенные мысли.
Всё спуталось - строй словника, поэзия и проза,
Где знаки восклицания сосульками повисли,
Тут и тире - лом дворника, лопата - знак вопроса.
Капелей многоточие, проталинок пробелы,
На белизне сугробовой лишь след звериный вышит.
Метелей велеречие напрасно - этим мелом
Чего-то бесподобного зима уж не напишет.
Наскучивает чтение - листай страницы скоренько,
Мороз - в кавычки птичии, и том зимы - на полку.
Пусть новая весенняя журчащая история
Словам придаст величия и нас займёт надолго.