Какой певец родному городу не пел?
Какая птица о гнезде не помнит?
Да, даже тот, кто всё забыть хотел,
Опомнившись, домой дорогу торит.
Стоит, опершийся на посох иль костыль
И пьёт родное небо, наслаждаясь
Как вишня белый цвет роняет в пыль,
И щурится, от ветра заслоняясь.
Как воздух звоном юности дрожит
И песня слышится далёкая, родная.
И чудится, - то мать домой спешит
И эту песню тихо напевает.
Проходят дни, пресуются года,
Бетоном наши души заливают.
Виною слабым кажется беда,
Но сильные отчизну не теряют.
Пусть нас обманут мелко и хитро,
И кто-то барыши пусть посчитает...
Придёт пора свободно и светло
Родимый город снова засияет.
Воздастся всем по силе и уму,
По подлости и хитрости лукавой,
Но только тот безвестно канет в тьму,
Кто в сердце места правде не оставил.
В моем местечке, на моей земле,
В многоголосье языков и мнений
Ей не пропасть ни в пепле, ни в золе,
Ни в памяти грядущих поколений.