Проснуться
в сладком оперении луча,
впорхнувшем в форточку под утро беззаботно,
и вновь за стол, стихи ночные бормоча,
в привычку быть
(вселенной с рифмой) просто сводней.
В подземке, в электричке думать ни о чем,
слагая профили в пасьянс тоски вагона.
Сплетаясь катится многоголосный ком,
до будущего неизбежного разлома.
А в переходах давит копоть суеты.
Осмысленно-бессмысленно вокруг движенье.
Всё ищет выход. Прошлого Москвы пласты
в глазах людских блестят огнем преображенья.
Бродить в углах, с надеждой пасть под колесом.
Отдушиной прослыть, равно смешной занозой.
И думать медленно о добром и простом,
вдыхая воздух сизый городской угрозы…
Проснуться
в комнате изнеженным лучом,
будя под утро задремавшего поэта,
щепоткой слов осыпать этот скромный дом,
с надеждой на любовь, и с верой в силу света.