Воспоминания, как повторенье снов,
Где места нет утраченным цитатам
Тобою ненаписанных стихов,
И в музыку несыгранной кантаты
Вплетён по вечерам немерный шаг,
То затихая, то пугая Strasse.
Спускается, как искупленье, мрак,
Но почему-то одного ждёшь часа,
Когда в огромных окнах без гардин
То ужинают, то ведут беседы,
Как будто ты шагаешь не один,
С тобою эти редкие просветы
Чужих отрывков и чужих цветов,
И рваных и далёких диалогов.
Как будто ты давно уже готов
В себе найти созвучие предлогов
Ещё идти, смотреть, ловить едва
Неузнанной весны невнятный шорох.
И в сны приходят старые слова,
И живы те, кто бесконечно дорог.