Петляет к дому нежная тропинка,
причудлив след на мартовском снегу,
как будто письмена забытых инков
рассыпал кто-то прямо на бегу.
А где-то тени плавятся от скуки,
мой город мокнет в капельках дождя,
проснуться поздно неуютным утром,
как в детстве чуда с неба ожидать.