Как тебе думается, куда ушла Маргарита с Мастером,
Может быть в призрачный город воскресших по новой душ?
Где не бывает затмений у настоящего...
Где вдохновение к замкам всем волшебный ключ.
В этом городе нет посторонних и хмурых лиц,
Каждый живущий считает себя своим.
Маргарите прощается белый стих,
А мастеру сожженый роман и Рим.
Стоит прислушаться к шёпоту старых стен,
Проникшему в каждый закоулок артерий-улиц.
Мастер наконец-то уверовал в трепетную любовь,
Маргарита узрела сердце и перестала хмурится.
Она не рыдает больше чужой слезой,
Не прогибается театрально играя на грани фола.
Но случается слышит во сне свой всхлип,
И отстраняет руки алчущих дирижеров.
Их прошлое в этом городе - лишь рубец,
Вечер сотрёт забираясь на подоконник...
Маргарита больше не верит наветам злым,
А Мастер самый честный и преданный её поклонник...
На улице снег, и вот я пишу тебе.
С верою в то, что поверишь в тот город грёз,
Где в комнатке светлой душам тепло, тепло
Ведь в ней поселилась неисчерпаемая любовь Марго!