В окно смотрелась бельмами постылой,
Металась ночь, до самого рассвета.
Мир кутала, чтоб марту не простылось,
В навязчиво носимый, белый бред.
Всё замело.., и только мой кухонный
Мирок всенощною лампадой отогрет.
Под ней, на табурете воцерквлённый
Пятипроцентно овесененный поэт.
© В Блэк. 5 марта. 2018.