Проснулся поздно. Вчера напился, зачем - неясно.
В таких забавах всегда есть нечто от панихиды.
Что пил - не помню. Тем паче - закусь, чужие яства.
В сухом остатке - всё те же горы, всё те же виды.
За стенкой шумно, поют на хинди - приметы края.
Тебя не вспомнить - всё миф, всё мутно; а как вздыхалось!
У вас, я думаю, нынче осень, пора сырая,
Но в целом - явно всё те же всплески, такой же хаос.
Коньяк допили, богов забыли, в футбол продули.
Нетрезвый пафос ночных раздумий разит крюшоном.
Когда пространство стирает жизни вернее пули,
Ну что - исчезнуть? Страшней остаться незавершённым.
Провесил вечер с вершин к Занскару свои покровы.
Взметнулись тени по переулкам безмозглым лаем.
Акульей шкурой царапнул склоны закат багровый,
Какой по счёту - а я всё шляюсь по Гималаям.
И что - вернуться? Всё тот же хаос, всё те же всплески.
В столице копоть, зато напитки подешевели.
Вот так застынешь, как тот охотник на тусклой фреске,
Что вечно гонит худого тигра вдоль стен хавели...
Пророк по "травке" раздаст прогнозов на век с лихвою.
Вернутся бюргеры, отработав, к недобрым жёнам.
Сниму похмелье водой живою; почти не вою.
Незавершённым иду по свету, незавершённым...