Врезаюсь в Питерский поток,
Вечерних пробок - мощи пресса…
По небу проводов моток,
Хвалой заводит речь прогресса.
Гул новостроек гордых скал,
Сулящих новые проблемы,
В цвета окрашенный оскал,
Растущей у подземки схемы.
Театра уличного взвесь,
Кружиться вихрем у метрошки.
И Питер расщепляет здесь,
Пути единства на дорожки.
Бродячей музыки слова,
Как и людей – несёт по свету.
Так просыпается Нева,
Чтоб привязать себя к сюжету.
А за стеклом, где шума нет,
На стойках кофе с пенным паром,
Был близорукий детства цвет:
Играл ребёнок с синим шаром.
В волшебной бухте, без забот,
Без пробок, и бездомных взглядов:
Плыл детский и счастливы флот,
В края цветущих виноградов…