Осенний блюз втекает саксофонно
в судьбу мою, забытую богами.
И жёлтый лист, в правах своих законных
прилип к стеклу, как будто оригами.
Дождь, дождь каплями по теням
кадров жизни, нестерпимо тленной.
Все надежды жертвенно притихли.
Смолкли все былые вихри.
Пришла весна. Но слышу блюз осенний.
Красив, как лист кленовый на тропинке.
По ней иду, веду беседу с тенью.
Она вплела в причёску паутинку.
Пожалуй, мне к лицу седая прядь.
Пора законы бренности принять.
Снег, снег. Мартовские шутки.
Ветры жизни гнут меня как прутик.
Может снова соки в нём забродят.
Я ведь мартовская, вроде.
А блюз звучит. Втекает саксофонно.
Красив как лист осенний, на ладони.
Пришла весна. Но в календарь, бумажный.
Слеза бежит… Блюз виноват. Неважно…