Я ворую тела мужчин.
Добиваюсь, затем добиваю.
Но ночами мечтаю о том,
Что б не я, а меня украли.
Я стреляю глазами в цель,
Прямо в сердце стрелой из стали.
Но, без шуток, мечтаю о том,
Что б не я, а в меня стреляли.
Я мужчинам пишу стихи,
Добрым словом им слух ласкаю.
Но, признаюсь, мечтаю о том,
Что б они для меня писали.
Если честно, когда я одна,
Я тихонько в подушку рыдаю.
И украдкой мечтаю о том,
Что б не я, а они страдали.