Измученная жизнь, как лепесток,
Её в огонь бросаешь, та сгорает,
У несравненно дивных ее ног,
У тех, что пепел от костра переступают.
Скучающая пройденностью тем,
Любовь стремиться к интересам прочим,
Зачем ей знать, что пепел станет нем,
И невостребованным страстью прошлой ночи.
Но и из пепла, так ещё бывает,
Вдруг воскресают снова дух и плоть,
Пусть все-равно они опять сгорают,
Но в пламени рождается тепло.
04.03.2018 г.