Февральский день пленительно хороший,
и я брожу по роще за селом
в обнимку с белой девушкой Порошей,
с которой я давно уже знаком.
Нас познакомил хмурый дядька Ветер,
когда я в роще этой замерзал,
упав в сугроб холодный на рассвете,
забыв о том, зачем сюда бежал.
Качались клёны сонные устало
и падал снег - пушистый мягкий пух.
Морозом тело полностью сковало,
И я шептал свою молитву вслух:
"О, Боже, пусть закончится страданье!
Я не к добру любовь свою познал.
Прими меня сегодня на закланье,
я так устал... О, как же я устал..."
На душу лёг мне исполинский камень,
её супруга видел я глаза.
Он, как и я, любовью был изранен.
...Ну вот и всё... А что ещё сказать?..
Меня сгубило искреннее чувство,
я отказался от судьбы такой.
Любить чужую женщину - кощунство,
когда с ней рядом в жизни есть другой.
"Спаси, Господь, обиженных невинных!
Прости меня, хоть я не заслужил...
Прими таким - я болен и бессилен,
совсем не так, как нужно было, жил".
Теперь гуляю с девушкой Порошей,
в застывшем сердце нега и покой.
Сто лет прошло... Да, это невозможно...
Но мне то что - ведь я же неживой.