Летит в небытиё открошенное слово
От глыбы тишины, изношенных зеркал...
И вместе с ним тепло игрушкой безтолковой
Уткнётся в стену и... ну вот и весь запал.
А где-то бал весны и розовые свечи.
И алых кораблей живые паруса...
Я помню голоса морей широкоплечих,
Я и сама - моря... И эти голоса.
Ну что же делать нам, весною сотворённым,
Когда огонь небес так близок и раним,
Безсонною душой и сердцем обнажённым
Пока горит свеча... её огнём горим.
Поэзия и мы уже не разделимы,
Не узнаны во тьме, потеряны, слепы.
Крутой замес времён осилят пилигримы
На цыпочках зори пройдут в ушко иглы
Той самой, что лежит, утоплена в соломе,
Непостижимых дней обычных и простых...
Пройдут, остановясь внезапно на изломе
Горячего луча, под радостный мотив...
Такой бывает миг... безцветный почему-то,
Не может взгляд порой освоиться к цветам...
Средь жарких, острых льдин проклёвывалось утро.
Поэт всегда один кроит одежды снам.