Маяковский писал под письмами
Закорючными палками
Забористо вырисовывал "щ"
В слове "щен".
Какое ужасное слово.
Разве он способен?
Ну а кто же тогда способен?
И где пробел?
А Пушкин так нежно ругался:
"Какая ж ты дура, мой ангел"
Писал он своей Наталье
И, кажется, не наглел.
А Кафка писал о страхе...
Высоцкий кричал о Париже.
Есенин молил о прощенье,
И кто-то его услышал.
О письма. В них столько слова!
В них столько всегда человека!
Он в строчке одной - Титаник
А за запятой - калека.
И кажется мне что буквы
Горчат хуже брюквы
И клюквы,
И прочей гадости,
Что бывает только летом
При жаре
Сорокаградусной.
И кажется мне, что они
Такие приторные и сладкие,
Что дамы, что на диете,
На них особенно падки...
Но как же буквы ведут себя так.
Одновременно сладки и гадки?
Они как будто бы пишут
Свою историю.
Издеваются, потешаются,
Выстраиваются в слово -
Вуаля -
Готово -
Теперь вы садист и зверь.
А сейчас вы открыли дверь.
А сейчас - вы вернулись снова.
Как ужасно ново!
О слово...
Ты творишь ужасные вещи:
Превращаешь в прекрасное
Страстное
И бесконечное.
Но именно поэтому -
Я пишу и тобой играю.
И я продолжаю
Стремиться
К этому.