Писать легко... Так было неизменно.
Поэт берётся просто за перо
И этим сам себе вскрыват вены,
Чтобы нести творением добро.
И, всякий раз, свои стихи слагая,
Он умирает от потери слов...
Ведь выживать они не помогают,
В потоке словоизлияний снов.
Поэт... Как быть ему на поле битвы,
Где он лишь в одиночестве боец?
А режет душу хуже острой бритвы
Ему, сплетённый рифмою венец.
Так как же? Снова выбирать рутину
И ложь, которой всем не избежать
Или сомнений вечных паутину,
Что душит так, что нету сил дышать?
Он душу просто на изнанку вынет
И больше не оставит шанса нам...
Поверив в то, что все стихи отныне,
Хранят его судьбу, как талисман.
©SMA-Sobolevskaya Anastasia
4.03.18