Красивы пузыри, слетающие с мыслей.
Коснутся цвета вишни, и хлопнет нежный выстрел.
О, миг любви! Замри. Я всё ещё летаю.
И каждый вздох не лишний. Он цену жизни знает.
Звенит струна в груди. Натянута до боли.
Минорный звук в сонате всё чётче. Горькой солью,
Нетающий покров, отметкой на причёску.
Люблю я сок граната. Любви последней блёстки.
Пускаю пузыри теперь на цвет вишнёвый.
В них радуга прошедших мучителей любовных.
В прошедшем мысль парит. Цвет вишни облетает.
Звук саксофона медный. Осенний блюз втекает.