Юрий Октябрёв Страница на Стихи.ру http://www.stihi.ru/avtor/blacksmithjur
Доброго времени суток. Мне было приятно после некоторого перерыва, вызванного различными служебными обстоятельствами, снова почитать хорошие стихи. Ну а раз уж согласился выступить в роли эксперта – то и оценить их.
1.Осенняя муха
Исступленно забилась в висках
Вакханалия белого шума…
Раздражающий шепот парфюма.
Душный воздух ванилью пропах.
Где-то справа волна табака
Диссонансной нервической нотой…
Как обычно. В трамвае с работы.
Повседневных забот шелуха.
Просто осень, усталость, раздрай..
Нет причин раздражаться и хныкать.
Ты души полноправный владыка -
Усмиряющий мысли трамвай.
На холодный ноябрьский свет
Я лечу, как осенняя муха.
Бесконечная, сладкая мука…
И ни смерти, ни времени нет.
* Стихотворение-ощущение. Когда читал, сознание упрямо подсовывало картинку, как его декламирует замечательная Рената Литвинова в роли Раневской в МХАТовской постановке «Вишневого сада». Ей бы оно точно подошло для декламации. Понравилось. Особенно то, как автор умело и элегантно уложил в ритм «ноябрьский».
2.Гололёд
Когда Земля кренится набок
В большой вселенский гололёд,
Летают мужики и бабы,
Вот-вот и небо упадёт.
Я сохраняю равновесье
И наблюдаю в сотнях лиц
Паденье гордости и спеси,
Паденье нравов и границ.
Жду день, когда закроют тучи
Блеск отмороженных светил,
Пройдут снега, ветра озвучат
Борьбу потусторонних сил
До полного изнеможенья,
До гладкой белой простыни,
Что расстилает ворожея
В разочарованные дни.
Мир станет белым и пушистым
Опасный крен сойдёт на нет,
И кто-то из авангардистов
На целине оставит след.
* И это понравилось. «Мужики и бабы» в третьей строке нацелили было на одноименный роман Б.Можаева (уж простите, сегодня меня то и дело в прозу уносит) и вообще на творчество «шестидесятников», но летающие мужики и бабы – это уже по части Шагала, что и подтвердил автор в последней строке. Немного задело «разочарованные дни», здесь бы лучше более определенный и четкий эпитет, в остальном – хороший, уверенный текст.
3. Сколько живу...
Сколько живу, а не знаю своих корней,
Даже фамилия деда – всего лишь звук.
Нет фотографий – и это еще больней,
Словно годичных колец разомкнулся круг.
Древо семейное гибнет под гнётом лет,
Ветка, другая… Слетает имен листва.
Ты одинок и любимыми не согрет –
Тих и беспомощен сдавленный зов родства.
Кто они были? И сгинули где и как?
Знаю немного, а мне бы попасть туда,
В дедово прошлое, в красный, чумной бардак,
Остановить уходящие поезда.
Может, в Сибири теряются их пути,
Может, Уральские горы сгубили их…
Прадед исчез. И следов его не найти:
Судьбы смешала война, как горячий вихрь.
Бабушка выросла в бедности, без родни.
Запахи «Красной Москвы» не знакомы ей.
Сено колхозное, палочки-трудодни,
Домик саманный, где дует из всех щелей.
Даже туда не вернуться – разрушен дом,
Сразу, как бабушку добрый Господь прибрал.
Мама и папа стареют. Крошится льдом,
В пыль рассыпается хрупкая ткань зеркал.
* Тема сильная, исполнение чуть хуже. Мне ощутилось, что автор наслоил на родовую память либеральную переоценку ценностей, лишив стихотворение ностальгической грусти. Неужели у красного режима нет иных определений, кроме «террор» и «бардак»? Слово «незнакомы» я бы написал слитно.
4.Игра от Германа Гессе
Название романа Германа Гессе «Das Glasperlenspiel»
можно перевести на русский язык как «Игра в бисер»
и как «Игра в фальшивые жемчужины».
1.
Игра в фальшивые жемчужины —
игра фальшивая, увы.
Игривой мыслью отутюжены,
блистали острые умы.
Они пикировались смело
на запредельном рубеже,
разя направо и налево
умы уставшие уже.
Они среди лукавых чисел,
преобразующих мотив,
твердили вновь: «Играем в бисер»,
как будто бисер не фальшив.
Я был готов без сожаленья
бежать от них на край земли,
когда бы вдруг стихотворенье
они в цитаты не вплели,
когда бы вдруг не зазвучала
певуче музыка стиха,
как обещанье и начало
и искупленья, и греха.
И я включился в игры эти,
поверив, что пришла пора,
что есть ещё на этом свете
стихотворящая игра.
И я играл — любовью, снами,
рифмуя явь и миражи,
пытаясь выразить словами
ещё не сыгранную жизнь.
2.
— Игра в би, сэр.
— Игра в бисер?
— Нет, сэр, — игра в би.
Смешалось всё, как будто это миксер
перемешал деревья и столбы.
Играю в би — бипланы, биоритм...
слова соединяются с приставкой.
Природа ни о чём не говорит,
совокупившись с привокзальной лавкой.
И лавка не расскажет ни о чём,
поставленная не для красноречья,
и пьяный, подпирающий плечом
дверной косяк, и жалость человечья —
им не дано себя ни оживить,
ни объяснить, ни выразить словами,
и только я связующую нить
и вытяну, и протяну меж нами
из хаоса, что грозен, как Хеопс,
точнее, как Хеопса пирамида.
Играю в би, и значит, я дорос
до сверхбиологического вида.
Что за игра — на метаязыке
соединяю прошлое с грядущим,
и прозреваю друга во враге
и самого себя, едва бредущим.
Играю в би — билеты, билетёр...
но строчки не нуждаются в билете,
когда они выходят на простор
невинные, как маленькие дети.
Играю в би — бизон, бивак, бином...
и поверяю чем хочу при этом
гармонию — расчётом ли, вином,
дурацкой шуткой, глупеньким советом.
Бизденежье, биссмертие...игра
разрушит грамматические нормы,
и я, как Пушкин, выдохну: «Пора...
пора, мой друг...все возрасты покорны...»,
все человеки самых разных стран
покорны поэтичному обману,
и это есть единственный обман,
в который верить я не перестану.
3.
Игра, не стоящая свеч.
Свеча, горящая в романе.
И поэтическая речь,
себя нашедшая в обмане
строки, ведущей в никуда
дорогами душевной жажды...
Игра...не дай мне Бог однажды
с ней распрощаться навсегда.
* Игра в слова у автора получилась очень занимательной, но стихотворение, на мой взгляд, выглядит сродни артикуляционной разминке для актера вкупе с мозговой разминкой для интеллектуала-эстета. Хорошо выполненная поделка.
5. Омут
Выплыть бы, выплыть из омута зыбкого,
камнем не кануть на дно,
щукою хваткою, мелкою рыбкою -
мне всё равно, всё равно.
Только бы волнами не опрокинуло,
не заслонило бы свет,
только хватило бы веры и силы мне
меньшую выбрать из бед,
вынырнуть, выплыть из душного вечера,
не затеряться в ночи...
Как бы там ни было, делать-то нечего -
бойся, плыви и молчи.
* Предпоследняя строка начисто стерла возникшее уже очарование предыдущих. Возможно, так и задумано автором, но такое внезапное «выдергивание» из тревожно-мистического пласта повествования просторечным «делать-то нечего» мне не понравилось.
6. Оптимистическая депрессия
Эй, человек, погоди, не грусти – мир не настолько угрюм.
Душу навек из груди не спасти – это ли повод для дум?
Сбудется милость – дождёмся весны, там и взлетим, а пока...
Белка свалилась со старой сосны – ей не хватило белка.
Выдержи коштом десяток монет – к ночи останется треть.
Видишь ли, в прошлом тебя уже нет, в будущем – как посмотреть.
Сном нелюбвей злые слёзы утри, выбели волосы в мел...
Пел соловей "раз-два-три, раз-два-три" – дальше считать не умел.
Верь же – не раз озарит его песнь темени утлую рань:
Ежели Аз без сомнения Есмь – время ли прыгать за грань?
Совесть не страх, а тоска не печаль – нам ли судьба не беда...
Где-то в кустах заливался рояль, хлюпала в струнах вода.
* Вот честное слово, прочиталось «темени утлую рВань» - после данного прилагательного замечательный поэтический образ «рань» никак не хочет занять место. Стихотворение построено на своеобразных смысловых оксюморонах и двояких толкованиях слов, но образы для меня то ли слишком гротескны, то ли слишком абстрактны – целой картины, равно как и проникновения в замысел автора, не получилось.
7. Чёрный ворон
Дайте мне выразить, что накипело,
Всё, чем дышу и о чём говорю.
Ворону в чёрном с манишкою белой
Тайных желаний загон отворю.
Вылетят кони страстей и мгновенно
Скроются в мареве серой пыли.
С губ лошадиных свисающей пеной
Мысли мои упадут в ковыли
И прорастут и поднимутся к небу,
Вымолив милости - не умереть,
А, уподобившись мудрому Фебу,
В грозной квадриге над миром лететь.
И собирать по крупице, по слогу
Строчек калёных железную суть,
Вымостив думами эту дорогу -
Чёрного ворона не обмануть.
И обретённое втиснуть умело
В ложе прокрустово быстрых минут,
Только бы выразить всё, что хотелось,
Если, конечно, мне слово дадут.
* Мысли упадут в ковыли, а прорастут чем? Тоже ковылями? Лучше бы в землю упали. Ну и прорастающая пена с лошадиных губ тоже не показалась удачным образом. Зачем открывать загон ворону? Вообще, я не смог понять привязку к ворону – в качестве кого здесь этот образ? Показалось чересчур выспренным и торопливым, словно образы второпях похватали с полок и на время уложили в строки.
8.Девочка Ки
С девочкой-киборгом сложно крутить роман.
Встретились взглядами, сверили расписание.
Я понимаю, внутри у нее титан
Под оболочкой карбоновой и лавсановой.
Девочка-киборг заходит в мое жилье.
Знаю, не слишком роскошно, и скверно прибрано.
Чуть оробев, принимаю пальто ее.
Руки, скользнув, под пиджак мне ныряют рыбами…
Прямо в глаза беспощадный укол зрачка.
Спросит: «Боишься»? Отвечу – а ты как думала?
Я архаичен, как тихая трель сверчка
В царстве металла и города вечно шумного.
Всплеск биохимии… Встрепанный внешний вид…
Мышцы дрожат от касания жестких пальчиков…
«Я не любила, но думала о любви,
И до рассвета под кожу вживляла датчики».
Девочка Ки… Перекрестия голых схем…
Принципы взлома программы почти не вычислить.
Губы теплеют – наверное, сбой систем
И притяжение дикого электричества.
Плещет холодным неоном в проеме штор,
И рассыпает реклама свои пророчества…
Манной небесной падет электронный шторм,
Все переменит и больше уже не кончится.
* Хорошее стихотворение. В детстве моего сына мне очень нравился фильм «Короткое замыкание» с элементами одушевления Робота № 5. Кроме того, в дуновении стихотворения почувствовал оттенки Саймака и Азимова с послевкусием Стругацких. Очень понравилось. Точно подобраны эпитеты, точно расставлены слова в строках, тонкая и деликатная ирония (Я архаичен, как тихая трель сверчка). Автор ни в чем не «переборщил», и это мой твердый плюс.
9. Мотыльки собираются в стаи, летят на свет...
Мотыльки собираются в стаи, летят на свет;
Чертит ночь на песке морском колдовские руны;
Не меняются жизни короткие сотни лет,
Словно зря дни сменяют ночи, а солнца – луны...
Мотыльки смотрят в небо с надеждою, ждут ловца,
Их трепещут сердца, дрожат золотые крылья;
С темно-алых магнолий на берег летит пыльца,
Разливается в воздухе запах густой ванили.
В тишине раздается шипенье и шелест крыл,
Мотыльковые взгляды злее, острее молний;
Обжигаясь о них, вспоминай, что меня любил
Много вёсен назад, а когда разлюбил – не помню...
* Стихотворение понравилось, тем более что сам некоторое время назад пробовал написать подобное, на эту же тему. У автора получилось лучше, с красивым южным ароматом и колоритом, с красивой чувственной подоплекой. Может, даже чуть больше красивой, чем нужно. «Запах густой ванили» - неудачная инверсия, равно как «Не меняются жизни короткие сотни лет» - мысль спотыкается и начинает непроизвольно расставлять знаки, которые здесь не нужны. Но стихотворение все же хорошее.
10.Сама по себе
Я смеялась – ещё не вечер,
я шутила – себе не враг,
я бросала слова на ветер,
что попытка – совсем не брак.
Многоцветная, полосатая,
жизнь катилась живым клубком;
дни летели, годами падая;
луны таяли за окном.
Ты пророчил мне одиночество,
вечерами – тоску и сплин.
Подступила эпоха отчества,
понижая гемоглобин;
за окном – не весна, а осень;
за душою – лишь чёрный кот;
всё заметней ранняя проседь.
Независимость наоборот.
* Хорошее стихотворение с изрядной порцией горькой самоиронии. Понравился оборот «эпоха отчества» - свежо, интересно. Есть и не совсем удачные конструкции «я бросала слова …, что попытка», «за душою – …чёрный кот», но стихотворение живое, ладное, с разнообразными рифмами.
11.Пишется, пишется...
Пишется сплошная чересполосица
Выносишь на люди и на собственный страх.
Стихи то свободно в воздухе носятся
То в забубённых пылятся мозгах.
Группируются в книги без нужды и порядка
Вне всяких планов, теорий и схем.
Растут словно овощи летом на грядках,
Щедро удобренные. Знаете чем.
Или являются в электронном виде
Всей пишущей братии напоказ –
Любуйтесь тем, что с натугой выдавил
И приукрасил на этот раз.
В мозгу кружатся мрачными тучами,
Белым туманом, потоком пурги.
Весёлые, скучные – хуже ли, лучше ли,
И, кажется, дальше писать не моги,
Но рифмы упорно всё лезут и лезут,
Всё рвутся гиперболы под облака,
Эпитеты густо краснеют на срезе
До боли народного, блин, языка.
А ладно – не быть никому Маяковским,
И Бродским мне тоже, наверно, не стать.
Стихи, что собрал по дубравам мордовским,
Ращу как родитель – отец им и мать.
Запомнятся с музой горячие встречи
И послевкусие боли от них.
Гоню мысли в строчки, и будто бы легче.
Пошумел, побуйствовал…и – стих.
* Все-таки правильнее сказать «выращиваю», а не «ращу». Муки творчества описаны добросовестно и с чувством, но желание стать Маяковским пока оформилось только в попытку.
12. Радость
«Надеющиеся на Господа обновятся в силе. Они будут парить, как орлы, побегут - и не устанут, пойдут - и не утомятся». © Исаия 40:31
Сперва на полку зубы положи,
потом беги, считая этажи,
сквозь затхлый смрад прокуренных ступеней,
беги наверх, в мансарду, на чердак,
на крышу, извергая изо рта
восторги православных песнопений.
Взгляни на мир расхристанный внизу —
прекрасен он, особенно в грозу,
когда от молний, что несутся свыше,
сквозь тучи проступают небеса.
А гром послушай... — это голоса.
Прислушайся к себе, ты их услышишь.
Беги на свет, куда зовут лучи,
и где распев торжественный звучит,
его канон и честен, и покладист,
беги туда, куда заводит бред,
и где до тела больше дела нет,
и только дух испытывает радость.
***
Цветные пятна кружатся в глазах.
«Я — жив». А слух, сомненьем истерзав,
доносит звуки от соседских коек.
Ещё сонливость будит миражи,
уже не убежать, но докажи,
что дух в тебе и радостен, и боек.
* Стихотворение осталось для меня загадкой, начиная с первой же строки. При этом оно отлично исполнено технически, в нем очень интересные, «вкусные» рифмы, умело уложенные в красивую схему, замечательный размер и ритм – но в душе никак не отозвалось. Как-то бред, койки и православные песнопения не сложились в цельную картину авторского замысла.
13. Облака вьются тонкими нитями...
Облака вьются тонкими нитями,
задевая слегка Аю-Даг.
Ожидаем весну в Партените мы,
ей пора возвратиться сюда.
Ходим долго с тобою по берегу,
ищем взглядом родные глаза.
В этот край приезжаем намеренно,
чтоб о главном друг другу сказать.
Одному мне с собою не справиться,
грезя зимней порой о весне,
о тебе, чернокудрой красавице
из ночей моих долгих и дней.
Не жалею ни капли о встречах я,
для тебя лишь на свете живу, –
и взлетает любовь моя вечная,
упиваясь тобой наяву.
Ветер с моря ерошит нам волосы,
мы, обнявшись, смеёмся в ответ,
признаёмся друг другу вполголоса,
что разлуки не выдержим, нет.
И уедем отсюда, конечно же, –
всё обычно кончается в срок, –
для запаса накопленной нежности
сберегая в душе уголок.
* Я с некоторых пор очень не люблю слово «возвратиться». Оно придумано поэтами, потому что очень удобно укладывается в большинство размеров и хорошо рифмуется. Но есть слово «вернуться», оно точнее во всем, и мастеру слова вполне по зубам. Стихотворение очень лиричное, светлое, но слишком гладкое и старательное, как сольфеджио в музыкальной школе.
14. Цвет закатный осень срисовала...
Цвет закатный осень срисовала,
К серости добавив желтизну.
Как сосед на поводке собаку,
Вечер по небу ведет луну.
Нет, не где-то в хуторе далеком,
Не в селе, заброшенном давно,
В городе бывает одиноко,
И глядишь бессмысленно в окно.
Дело не в какой-нибудь обиде —
Радостных событий нынче нет.
Но звоню я другу по «мобилке»,
Говорю привычное «привет».
Мы о самом разном с ним болтаем,
Новостями растворяя грусть,
То поездки к морю вспоминаем,
То стихи читаем наизусть.
Мне светлей. Я выбрался из мрака.
Словно осенью вдохнул весну…
Как сосед заводит в дом собаку,
Вечер в облака увел луну.
* Мне очень тяжело оценивать такие стихи. Я их про себя называю «народными». Человек сел у окна, посмотрел в него, ему взгрустнулось – рука потянулась к ручке или клавиатуре. В итоге - максимум чувства и души, но минимум техники. Но я никогда не назову такое стихотворение плохим, потому что оно хорошее, оно о жизни. Просто оно не для конкурсов.
15. Ты...
Ты уже готова стелить постель,
ты уже готова идти в кровать,
потому что время пришло теперь —
спать.
Закрываешь двери, открыв окно,
потому что воздух ночной хорош,
несмотря на то, что давным-давно —
дождь.
За окном зате;плились фонари,
потому что снова пришла пора;
так и будут, бедные, до зари
догорать.
Замирает, кажется, всё вокруг —
ни людского голоса, ни машин,
потому что ночь заявилась вдруг
без причин.
Заявилась, снова плетёт рассказ
на удачу, счастье ли, на беду...
...подожди, любимая, я сейчас
приду...
* Для колыбельной, как для жанра, очень неплохо, но я сразу же озадачен разницей между постелью и кроватью, кроме рифмы. Как мне показалось, автор немного «размялся» в угоду красивой форме стиха с акцентировано усеченной последней строкой, а в следующем произведении уже возьмется за дело всерьез.
В итоге, мой выбор выглядит следующим образом:
1 место – 8. Девочка Ки
2 место – 9. Мотыльки собираются в стаи, летят на свет...
3 место – 2. Гололёд