Март стоит уж на пороге,
Ждёт, когда уйдёт февраль,
Чтоб занять его чертоги,
Рассказать, какой он враль.
Врал он нам в мороз суровый,
Врал, когда метель мела,
Мол, зима совсем здорова,
Хороши её дела.
А она – давно старуха,
Дни которой сочтены,
Собралась с последним духом
И печёт для нас блины,
Чтоб под наше ликованье
Передать весне права
И услышать на прощанье
Не холодные слова.