Растаяв от избытка чувства,
К моим рифмованным хвалам,
Она в себе узрела музу,
И воздала мне по делам.
Напрасно кровь в груди играла,
Напрасно ей писал стихи,
Она мне тупо отказала,
Не дав ни сердца ни руки.
Видать я мордою не вышел,
А может это не моё,
Ведь все кто жил под нашей крышей,
Перебывали у неё.
Она мне на ночь треплет нервы,
Мол - не люблю, и что с того?
Но поутру трезвонит первой,
Не сочинил ли я чего?
Все то, что от неё я вижу,
Мне объясняет без прекрас,
Кого имеют тем не пишут,
И лишь по-этому я - пас.
Она мне не постелит ложа,
И не пойдет со мной на грех,
Поскольку допустить не может,
Узреть меня одним из всех.