Я - лишь дождь на картине твоего мира.
В котором , по каплям, выводишь чужие слова.
Сплошь из многоточий. Вольны чернила
смыслы менять, там, где ты неправа.
Если нет - предлагаешь принять на Веру
сны, обещанья, морозный День,
запахи, звуки. Все то , что в Меру
с жизнью смиряет. Похоже лень
стало искать, за углами, смыслы.
С мыслью о чуде ворочать сны.
В них, глупым эхом, слова повисли,
и стали игры, их, нам тесны.
Сами заходим в тиски обьятий.
Сами находим порочный круг
сброшенных наспех проклятий,платьев
помнящих запах любимых рук.
Вдруг...Захлебнулась водой пустота.
И залила наш мир словами.
Мир, в который ведут врата,
что построены тем, кто с нами
принимает дожди на Веру.
И скрепляет, собою, День.
Оставляя, за нами, Меру
всех оставшихся плыть...потерь.