Распуская лепестки хрупкие,
истории бутон постепенно увядает,
тает прозрачной вечности мираж.
Кураж
нас закрутит водоворотом эмоций и беглых событий,
шагов, мимолётных оговорок
и оборванными строками от начала к прибытию
оставит отпечаток дымчатого наброска пути.
И вот уже не найти
брошенных щедрой рукою юности перчаток,
и лики, кому предназначались те вызовы души молодой.
Герой наш стар и ветхие кисти прорезаны линиями горя.
История —
наша, такая родная или вовсе чужая история,
нам ли её изменить подвластно?
Изменить негласно?
Забыть начало и тот стёртый путь,
поверх которого провели новую линию?
Забвению,
если б могли мы предать
и переписать то, что свершилось и уже неизменно,
несомненно,
был бы другой исход — сказка!..
Забавным это оказалось бы иль грустным,
будь в палитре Господина-Времени и многоцветовая краска?
16 Августа 2017
©Ариада Фокс