Под ногами снега плоть непролазная,
а по небу хмурому ползут облака.
Снова сердится сверху погода ненастная,
да о чём-то громко кричит пустельга.
Беспокоится в небе птица-сокол, волнуется,
чтоб не сбился добрый странник с пути.
Ничего, обойдётся. И всё ещё образуется,
станет скоро лучше. Просто надо идти.
И пускай здесь ландшафт такой неприветливый,
на земле этой стылой, но нету иной.
Отдышусь, оботру пот стекающий, въедливый,
косогором спущусь над замёрзшей рекой.
Крепко спит злым морозом в панцирь закована,
белым льдом ухватившись за берега.
Тишина вокруг. Спит река зимой заколдована,
да о чём-то громко кричит пустельга.
По-над речкой тропка моя, едва различимая,
вижу леса опушку и домик с трубой.
На пороге ты встретишь. Здравствуй любимая.
Отпусти пустельгу. Я добрался домой.
© Bazil Borg 2018