Немало прожил, но не понимаю свет
в котором не прощаются ошибки,
уйду, зароюсь в полосатый, тёплый плед,
хранящий отпечаток той улыбки,
застенчивой и без напыщенных манер,
разящей и лелеющей безумца,
и будоражащей мой оголённый нерв,
расстроенный от множества презумпций
виновности - да, да, виновности своей...
Хоть и по-прежнему не понимаю свет,
но чувствую, что вроде становлюсь мудрей
и укорачиваю совести ответ,
ведь текст раскаянья желательно писать короткий,
чтоб уложился в рамках сердца и в стакане водки...