Поэт не знает радости и счастья,
Забыл давно мирской азарт.
Он дышит дымом углей страсти
И томно треплет пачку карт
Он пробовал так много и все сразу,
Что помнит только пару дней,
Где он провыл несказанную фразу,
И ту лишь между строк о ней.
Цветущие деревья за окном плетут
Что-то несвязное ему на ухо
Но разве нужен без неё такой уют
Где солнца нет и сердце глухо
Все фальш! Глушите ваши струны.
Поэзия мертва, когда темно,
А у поэта нету его светлой музы,
И жизнь его лишь чёрное пятно.