Убивший немало поэтов,
Мой город простужен и стыл.
Он всех призывает к ответу
За тех, что когда-то убил.
И все у него виноваты,
А сам он совсем ни при чем.
Прикинулся он глуховатым
И сделал лицо кирпичом.
Не он же, не он, в самом деле,
Веревку крепил в Англетере,
Не он наставлял пистолет!
И этих пролетов острожных
Не строил он неосторожно,
Чтоб в них поместился поэт!
И надо признаться, ребята,
Что все мы теперь виноваты,
А он белой ризой одет.