А может раннею весной
сплетем мы первые венки -
из нежных снов, из свежих трав,
из тихой песни в забытьи?
Еще не дрогнула земля
от резких мук первородства.
Еще не знает ум тревоги,
душа не в поисках дороги.
Пусть спит под снегом страстный стон,
пусть выбор тёмный не пытает
души покой. Лишь тихий звон
пусть небо розой орошает...