Бывают важные минуты,
Когда не дёргает никто.
Пью аромат душевной муки,
Как перезревшее вино.
Хмелею от разлитой грусти,
Ищу мотивы жить ещё,
И изучаю это чувство,
Когда не важно ничего.
Депрессия философична,
Грусть элегантна и тонка,
События встают как притчи,
А жизнь, как вечная река,
Где я плыву послушной щепкой,
Толкаясь в густоте щепы,
И пробираюсь незаметно
К секрету собственной судьбы.
Зачем всё это тут со мною?
За что такая благодать?
Давно смирён своей судьбою,
И сам себе давно я тать.
Но что-то непрестанно дышит
Мне в спину сердца моего,
И, кажется, что сердце слышит,
Не понимая ничего.
Как мне постичь язык глубинный?
Не в нём ли я найду ответ?
В окошке наступает зимний
Мой вечер, приглушая свет.
Отбросить бы все эти мысли
И жить в событиях земных.
Пытаюсь, но опять не вышло,
А вышел заунывный стих.
И если всю лузгу откинуть,
И честно всё себе сказать,
Получится одно - я сильно
Хочу любовь свою отдать.
Частями пользуется спросом,
Невзятые горят огнём,
Рождая новые вопросы,
Как, например: ну где ж мой дом,
В котором всё сполна и честно,
И где любовь и жизнь – одно?
И, кажется, что дом – не место,
А состояние моё.
Хотя, я знаю, что в Плеядах
Вторая сверху есть звезда,
Куда мне непременно надо
Когда-нибудь, нибудь-когда…
Но надо здесь найти себя же,
Кому минут таких не нать.
А голос шепчет, и я даже
Пытаюсь шепот угадать.
Но не готов пока поверить,
Придётся многое изжить.
Но шепот – это те же двери,
И их уже нельзя закрыть.
2 марта 2018 г.