С неба цвета перламутра
снег валит сплошной стеной.
Хорошо, что нынче утром
я одет был, как зимой.
Перемотан шарфом туго,
мамой в валенки обут.
По сугробам и сквозь вьюгу
в сад бреду, как алеут.
Хоть к одежде равнодушен
(как-никак тепло), но всё ж…
Подозрение гложет душу,
что на девочку похож.
Где цветочки? Солнце? Пташки?
Раз пришла весна – изволь!
Видно, зря я «рвал тельняшки»,
пряча санки в антресоль?
Эй, вы там в гидрометцентре!
Что за мартовский прогноз?!
При таком морозном ветре
у меня краснеет нос.
Между прочим, скоро праздник.
Нос мне нужен цвета беж,
потому как Светка дразнит
репетициями меж.
Мы готовим мамам нашим
песен, танцев целый воз.
Не хочу быть разукрашен,
словно Дедушка Мороз.
Да к тому же номер сольный
первый раз достался мне.
Я кричу зиме: «Довольно!
Уступай черед весне!
Уходи от нас скорее!
Забирай с собою лёд.
Травка пусть зазеленеет,
и мимоза расцветёт!
Для побега – восемь суток.
Поспеши, зима, прошу!
А не то про твой поступок
прИзиденту напишу!»