о, среднерусская тоска!
зима морозная отныне
нахрапом здесь и навсегда,
её стремительность - святыня.
для веры павловой зажечь
сегодня вряд ли мне придётся,
глазеет церковь на мечеть,
меж ними равнодушно солнце
висит беременное и
вот вот словами разродится...
язык его переводим
на поэтическое. птицы
утащат в клювах зерна прочь,
оставив ржавчину на поле...
здесь думы нам не превозмочь
о святотатствующей доле
равнинной плоскости царей
(простит ли отпрысков царица?),
горластый выводок скорей
перевернёт томов страницы
и снова будет сеять рожь
во имя, благо и здоровье,
чтоб семантическая ложь
текла внутри нас вместо крови.