Он крепко спал…
Вчерашний бал
сверкал огнями,
В кипучей шумной панораме
средь сотен отблесков зеркал
её глаза он отыскал…
И череду чиня насилий,
они, смеясь, его дразнили,
влекли, как тайный Вельзевул!
Вот он навстречу им шагнул.
– Я обещала…танец графу, –
она без вычурных метафор
прохладным переливом фраз
ему озвучила отказ.
Пошла… И вдруг надежды признак
в словах уже слегка капризных:
– А впрочем, нет! Граф подождёт.
Сама решаю, чей черёд!
Гремели трубы, флейты пели
Плыл нежный шёпот в лёгком хмеле.
Они кружились. Видел зал:
в руке рука, глаза в глаза…
За туром тур танцует пара.
Не избежать коварной свары –
обижен граф, сомнений нет:
летит перчатка на паркет.
Потом дуэль. Свирепый, быстрый
рванулся к сердцу гулкий выстрел.
Очнулся – чудом лишь спасён.
И звон в ушах,
и боль, и стон…
А был ли сон?