Господи, как не внове,
что я люблю попсу,
море огня и крови,
певчую жизнь в лесу,
дуру-мускулатуру,
масляный взрыв цветов,
ярмарку глаз понурых
и белозубых ртов.
Будто за всё ответят
пальмами из песка,
светятся люди-дети
сразу издалека.
Любят и прут, а значит
знают, как жизнь пряма,
ищут себя да прячут,
сходят себе с ума.
И даже если глупо
всё это, то теперь –
сам-то как волчьи зубы,
гончее время, зверь,
змей с отравившей речью,
тварь, о какой молва,
чёткий стрелок-кузнечик,
чуткая мурава…
Я застрочил лугами,
застрекотал, загнул…
Слыша едва ногами
вещий зелёный гул.
И средь былья, где звонче
ветер да тетива,
так и начнусь и кончусь.
И не расти трава.